Avançar para o conteúdo principal

Homem... Não pode ser.

O homem tem que ter um trabalho para sustentar a casa.

A mulher pode não ter mas, se tiver, não pode ser mais importante que o do homem. Não parece bem o homem ser menos que a mulher. E claro, ele deve ganhar mais, porque tem um trabalho mais importante que o dela, o contrário não pode ser.

O homem tem que ser mais forte que a mulher.

A mulher não pode ser mais forte porque assim sobressai a fraqueza do homem. E, se por acaso, a mulher for mais forte, não o deve demostrar para ele não ficar mal visto porque isso não pode ser.

Um homem não usa cremes nem pomadas.

Isso é de maricas. Não pode ser. A mulher é que se besunta toda. Homem que é homem  não precisa dessas merdas nem que se queime no fogareiro.

Se há um mais gordo, tem que ser o homem.

A mulher não pode ser mais gorda que o homem. Se for, parece que ele não teve habilidade para arranjar alguém e parece que vai ser engolido por ela. Fica diminuído perante os outros e isso não pode ser.

O homem tem que ser mais alto que a mulher.

A mulher não pode ser mais alta que o homem. Senão parece que ela é que manda nele e isso não pode ser. É ela que sobressai e ele parece uma criança levada pela mão. E isso não pode ser.

O homem é que tem a última palavra.

Ele é que sabe o que se faz, como e quando. A mulher não põe e dispõe como quer, isso não pode ser.

O homem não cozinha, nem trata da roupa ou da casa.

Isso são coisas de mulher. Nenhum homem deve ser apanhado vivo com um tacho, ferro ou vassoura na mão. Isso não pode ser. São tarefas demasiado insignificantes e fracas para serem feitas pelo sexo forte.

O homem não sabe onde se guardam as coisas menores.

Não sabe se existe uma caixa de costura em casa porque, tal como com as instruções de qualquer coisa comprada desmontada, não precisa dela. A mulher é que cose meias, ele só as calça. Não sabe onde estão os primeiros socorros porque não precisa, ele nunca se magoa. Um penso no dedo é coisa de mulher. Como calçar umas luvas. Não pode ser.

O homem gosta futebol.

Tem que gostar e falar disso.

O homem é que conduz.

A mulher vai sempre à pendura, mesmo que tenha carta. Porque ele é que sabe melhor o caminho e conhece melhor o carro. Ela nunca o pode conduzir a ele, porque a mulher não pode ter essa superioridade e porque não conduz melhor que o homem. Isso não pode ser.

O homem não veste cor de rosa.

Isso é cor de mulher. Ou de maricas.

O homem não tem que escolher a decoração da casa.

Essas paneleirices ficam para a mulher que, na verdade, é quem vai limpar o pó às coisas depois.

Ah! E tem que haver um homem. Senão... Não pode ser.

#menoscenasdoséculopassadoplease

Comentários

Mensagens populares deste blogue

Desiludem-me, portugueses

Tinha-vos em melhor conta. Mas, afinal, vota-se em quem destila ódio. Toda a gente sabe que isso é sinal de se ser mais capaz. Quem grita mais tem mais razão. Claro. Como não sou eu capaz de ver isso?... Vota-se em quem faz a conversa de café. Quem manda os outros para a terra deles, como se nós nunca tivéssemos ido para a terra de ninguém. E como se não nos fizessem falta alguma. Vota-se em quem manda trabalhar os malandros, os chupistas da sociedade que não fazem nenhum e vivem à mama. E são tantos. Incluindo os que não interessam para a estatística. Vota-se em quem diz o que se quer ouvir, sem pensar nas consequências disso. Vota-se sem pensar se quem diz o que se quer ouvir, consegue realmente fazer o que é preciso. Mas o voto é livre, tal como a opinião. Por isso, cada um saberá de si - assim espero. Julgo, no entanto, que muitos professores de História estarão agora a levar as mãos à cabeça, pensando que, afinal, não conseguiram ensinar nada a ninguém. Nem mesmo aos que passaram ...

Nem tudo o que enche o estômago enche o coração

Sempre gostei de massa. Qualquer que seja, não importa o tamanho ou o formato. Não sou esquisita quanto à aparência da dita cuja, gosto de massa e pronto. Há quem prefira arroz, mas eu gosto mais de massa. É por isso que o Mundo não tomba, como se costuma dizer. Se agora viessem com aquelas teorias (como tantas vezes quanto a tantas outras coisas) de que o arroz afinal faz mal; se me dissessem que a partir de agora só podia comer massa... Era para o lado que dormia melhor. Venha ela. Mas isto não é de agora. Foi sempre assim. Muitos serões em casa da minha Avó S. foram acompanhados de esparguete para a ceia. Não porque fosse regra da casa, mas porque eu tinha fome e que melhor do que ir comer esparguete?? Já tinha idade para mexer no fogão (hoje em dia demora-se mais a poder mexer no lume) e lá ia eu para a cozinha pegar num tacho muito reles (a bem dizer, numa caçarola) que desconfio que a minha Avó comprou na Galinha Gorda ou coisa que o valha. "Lá vai ela comer massa" O ta...

Bagos de esperança

Tira-se o arroz do tacho e ficam meia dúzia (mais!) de bagos de arroz no fundo. Come-se o que se tem no prato - até se comeu tudo - mas ficam uns baguinhos de arroz. Vai tudo para o lixo ou pelo ralo do lava-loiça abaixo. Esses bagos de arroz, que parecem insignificances, ao fim de um tempo correspondem a um prato cheio de arroz. E não é preciso muito. Faz-se uma panela de arroz e sobra. Quem nunca? Há três opções em primeira instância: guardar deitar fora guardar para deitar fora mais tarde Guarda-se na esperança de ainda o comer; deita-se fora porque se sabe que já não se vai comer; ou guarda-se na esperança de ainda o comer (para descansar a consciêcia), mas sabendo que é certo que vai parar ao lixo dentro de dias. Esses restos de arroz não comido falecem num Tupperware no frigorífico (para quem ainda os usa), outros falecerão numa caixa plástica do chinês e outros numa de vidro. Só muda o caixão, o morto é morto em qualquer um. Em criança diziam muitas vezes (a mim e aos outros): ...